¿Lo probé?
"Que sin ti no me reconozco
y solo en ti me recompongo."
Estas palabras se las dediqué a un género
tan sutil, tan bonito, tan efímero como es el de los versos.
Hoy, te las dedico a ti.
Eres la persona que menos y más me ha dado en estos años.
Eres la persona que me mostró la realidad de las cosas,
la que golpeó con la verdad disfrazada en mis ojos, mis manos, mis ganas.
"Quien lo probó, lo sabe."
Sé que tú no, pues dudo que tengas la capacidad de sentir.
Eres, probablemente, un recuerdo teñido de una visión poco certera,
un recuerdo que se pasea burlón y tétrico constantemente, como un fantasma.
Eres el síntoma de la enfermedad llamada vaivén, melancolía, rabia.
Eres un estúpido, un mentiroso, y un actor revelación de los grandes.
Lector, ¿sabes lo mucho que se puede odiar a alguien?
¿Y sabes lo mucho que se puede querer a la vez a esa misma persona?
Es un sentimiento que te araña el vientre, te ciega la vista y te vuelve kamikaze.
Es un sentimiento atroz que no te deja ver más allá de tus ilusiones inventadas.
No me apetecen las vueltas de hoja, ni las frases a medias, ni las sutilezas.
Me apetece sentir, reír, me apetece la vida, pero debo recoger y limpiar la mierda.
Ni una ducha larga, ni las palabras más sinceras podrían
arreglar este poema sin profundidad y mucho menos los disgustos,
la falta de ganas y este grito a la nadie y a la nada que sirve en vano.
¿Y yo? Aunque las palabras fuesen mentira...¿lo probé?
Lo que tengo claro, es que sentí.
y solo en ti me recompongo."
Estas palabras se las dediqué a un género
tan sutil, tan bonito, tan efímero como es el de los versos.
Hoy, te las dedico a ti.
Eres la persona que menos y más me ha dado en estos años.
Eres la persona que me mostró la realidad de las cosas,
la que golpeó con la verdad disfrazada en mis ojos, mis manos, mis ganas.
"Quien lo probó, lo sabe."
Sé que tú no, pues dudo que tengas la capacidad de sentir.
Eres, probablemente, un recuerdo teñido de una visión poco certera,
un recuerdo que se pasea burlón y tétrico constantemente, como un fantasma.
Eres el síntoma de la enfermedad llamada vaivén, melancolía, rabia.
Eres un estúpido, un mentiroso, y un actor revelación de los grandes.
Lector, ¿sabes lo mucho que se puede odiar a alguien?
¿Y sabes lo mucho que se puede querer a la vez a esa misma persona?
Es un sentimiento que te araña el vientre, te ciega la vista y te vuelve kamikaze.
Es un sentimiento atroz que no te deja ver más allá de tus ilusiones inventadas.
No me apetecen las vueltas de hoja, ni las frases a medias, ni las sutilezas.
Me apetece sentir, reír, me apetece la vida, pero debo recoger y limpiar la mierda.
Ni una ducha larga, ni las palabras más sinceras podrían
arreglar este poema sin profundidad y mucho menos los disgustos,
la falta de ganas y este grito a la nadie y a la nada que sirve en vano.
¿Y yo? Aunque las palabras fuesen mentira...¿lo probé?
Lo que tengo claro, es que sentí.
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